Navidad

Mi padre ha venido a visitarnos. Parece que me ha perdonado un poco. Algo es algo al menos, eso es lo que me digo para resignarme a esa frialdad. Ha traído un carro de control remoto para el niño (para cuando esté más crecidito, ha dicho), una pijama para mi mujer y una pipa para mi.
Cuando tenía 14 años (hace como un millar de años) hice un cuento acerca de una mala navidad. Una historia lugubre de fantasmas y muertes, una historia trágica y dolorosa. En resumen, una historia adolescente.
Hoy, tanta agua ha corrido debajo del puente, que lo que quisiera es todo lo contrario. Me encantaría mirar a la calle desde la comodidad de mi ventana, repatungado en mi butaca, y ver una navidad perfecta, como la de las películas de los gringos o de cualquier otra nacionalidad, una navidad de una suave lluvia pertinaz, o una nevada donde quepa. quisiera ua navidad perfecta, al calor del hogar y de la familia. Sin embargo, no es eso lo que veo tras los cristales de mi ventana. La lluvia arrecia y con ellos miles mueren y las cosechas se van a la mierda y los hijoputas políticos o brazos armados (cualquiera sea su puto origen) buscando sacar provecho del dolor de otros tantos.
No le enseñare eso a Samuel sin embargo. Le enseñare que el niño Dios existe (aunque yo no crea en él), le enseñare que alguna causa hay para lo que sucede en esta tierra (claro, que somos unas bestias asquerosas -pero eso lo descubrira él después), le enseñare que en diciembre la paz y la armonía se apoderan del mundo, aunque todos sepamos que es una mentira más, como tantas en esta Tierra de Muertos.

Horror

Sostengo a Samuel contra mi pecho. Lo sostengo con una firmeza de la que no me siento capaz ante lo que veo. Lo sostengo para que no vea mis lágrimas. Lo sostengo hasta que Isabel me lo arranca de las manos cuando el niño deja escapar un grito de dolor. Esta vez Isabel no me reclama, no me pide explicaciones. Ella tampoco puede escapar al horror.
La imagen que me niego a reproducir apareció el primer de Diciembre en la página web del Kosmos de Kalí. El vínculo me ha llegado por intermedio de uno de los lectores de este blog y reproduce todo el infierno del que es capaz esta ciudad corrupta.
Todos hemos sabido de los Gifty. De alguna manera todos nos hemos acostumbrado a sus vuelos peregrinos sobre Kalí. Para nadie es un secreto que se trata de un misterio, que estas criaturas aladas simplemente aparecieron de la nada hace unos pocos meses. Aunque también es cierto que al principio varias organizaciones intentaron atrapar uno sin éxito, la verdad es que nadie puso mucho entusiasmo en ello. Hasta ahora.
El primero de Diciembre el padre de La Ermita al disponer de la iglesia para la entrada de su congregación se encontró, clavado sobre las firmes puertas de madera, un Gifty.
Los antebrazos, al igual que las piernas y las alas estaban taladrados por sendas astillas de pedernal.
No necesito una firma ni una carta para saber quien fue el autor de tal miseria. Él mismo que alguna vez le declaró la guerra a todo lo vivo, el gusano mezquino y miserable que se hace llamar Skin. Sé, en lo profundo de mí, que no sé puede tratar de nadie más.
Encerrado en las paredes de mi estudio maldigo a las autoridades, a la sociedad y a mi mismo por haber estado confiado ante el silencio de “Los Hijos del Neón”, por nuestra impotencia para detener esta estupidez, por nuestra ceguera ante la locura que nos allana todos los días y a la que no hemos sabido decir alto.

¿Y qué le leo a Samuel?

Dice Baricco en "Tierras de Cristal":
¿Y cuando se haga mayor? Habrá que contarle algo a este niño. Pero ¿por dónde se empieza? Dime, Pekish, ¿qué es lo que hay que contarle, la primera vez que se le cuenta algo? Justo lo primero: de todas las historias que existen, habrá una que vaya a ser la primera historia que le toqué oír. Habrá una, seguro, pero ¿cuál?
Ando en las mismas por supuesto, no me termino de decidir entre Shakespeare y Borges, o ¿acaso Melville?. No sé. Isabel entre tanto me mira, sonríe como sólo ella sabe hacerlo y con todo su cariño me da con un libro en la cabeza, me dice que me deje de pendejadas y que, por favor, cambie al niño.
Shakespeare, estoy seguro que "As you like it" es justo para él. Habrá que ver si logramos hacer de este príncipe pelotón un bufón Shakespereano....

Visita de A.

Hoy ha llegado A. Por supuesto no era del todo una sorpresa. A. es amigo de Isabel desde su época de universidad.
Ha llegado cargado con la seria intención de embriagarnos no sólo a Isabel y a mí, su macabro plan incluía a Samuel. Pos supuesto todo quedo en una chanza y no más. Por supuesto…
Isabel pronto nos dejo, la pobre está extenuada y aprovechando un respiro de Samuel, nos dejo por pies no sin antes hacernos prometer que no nos embarcaríamos en una de nuestras disputas.
A. es profesor de literatura y quiere ser escritor. Ha estudiado los diferentes períodos de la literatura y los defiende desde el punto de vista de su efectismo.
En los últimos meses se ha enamorado de lo que denomina realismo sucio y ha decidido condenar cualquier cosa que no se apegue a esa visión del mundo.
Yo he acabado de leer “Tierras de Cristal” de Alessandro Baricco y, por supuesto, lo único que he podido hacer es discutir. La verdad no termino de entender porque me he acalorado tanto. Entiendo la posición acerca de la economía acerca de la hora de escribir pero la imposición del formato de escritura anglosajón me parece arbitraria y ridícula desde que en la universidad pretendieron imponerlo. Párrafos cortos me exigían los profesores, nada de oraciones subordinadas, intente usar el mínimo de comos y puntos y comas, sea económico y directo.
La verdad de haber querido ser económico y directo habría estudiado contabilidad o finanzas. La idea de esa escritura telegráfica y, de alguna manera, limpia me parece detestable. Si existe el lenguaje porque voy a tirarlo a la caneca de la basura, como voy a renunciar, en aras de una limpieza absurda, a cosas como las que dice Baricco:
“En los trenes, para salvarse, se leía.
Linimento perfecto. La fija exactitud de la escritura como sutura de un terror. El ojo que encuentra en las minúsculas curvaturas descritas por las líneas el nítido atajo para huir del indistinto flujo de imágenes impuesto por la ventanilla. En las estaciones, vendían las lámparas pertinentes, lámparas de lectura. Se sostenían con una mano, describían un íntimo cono de luz para enfocar la página abierta. Hay que imaginárselo. Un tren en carrera furibunda sobre dos láminas de hierro, y dentro del tren un rincón de de mágica inmovilidad recortado minuciosamente por el compás de una llamita. La velocidad del tren y la fijeza del libro iluminado. La eternamente cambiante multiplicidad del mundo alrededor y el pétreo microcosmos de un ojo que lee. Como un núcleo de silencio en el corazón de una detonación.”
Cuando le leí esto a A. sólo se me quedo mirando y dijo, “A eso precisamente me refiero, demasiadas palabras inútiles, demasiadas palabras que no dicen nada”.
“La literatura no dice particularmente nada”, tercie yo, pero no, A. seguía incólume. Ambos nos acalorábamos cada vez más hasta que salió Isabel furibunda y sin contemplaciones nos puso de patitas en la calle.
Al final terminamos en un bar hablando de lo complicadas que son las mujeres. Más palabras inútiles que se convertirán en algún omento en literatura. Sólo que espero que sea de esa que no teme jugar con el lenguaje, que no se sienta contenta escribiendo sólo en consonantes, que se detenga en las descripción de las cascadas de luces y que no diga tan sólo, “Dos hombres tomando en un bar. Hablaban de mujeres.”
El idioma castellano es increíblemente rico en expresiones que no deberían ser tiradas por seguir imposiciones colonizadoras.

Samuel

Hay ha nacido mi hijo. Es un niño hermoso y pelotón y no hay seres humanos más orgullosos y felices que Isabel y yo.
La madre ha pasado al menos diez horas en labor de parto y ahora está exhausta y durmiendo.
Yo estoy aquí, con el portatil frente a la formación de cunas, saludando a Samuel, quien duerme como los ángeles no sé porque insisto en saludadr como un idiota), y como siempre leyendo el Tarmadón y los recortes de prensa y el diario de Atón al cual ha de sumerse uno de una tal Narya a quien aún no identifico.

EXTRACTO DEL DIARIO DE ATÓN.

Todo sucedió como en un sueño.

ATÓN, EL ACAECER DEL CREPÚSCULO. CRÓNICA GANADORA DEL PRIMER LUGAR EN EL CONCURSO DE CRÓNICA Y REPORTAJE AUSPICIADO POR LA EDITORIAL MAISTOCK. PUBLICA

Salió a caminar con la siempre vana esperanza de que su dolor de cabeza se disipara. Atón sufría desde pequeño de unas cefaleas que llegaban a postrarlo en cama durante días enteros. Mientras vivió en el Hogar Internado de la Compañía de Jesús, se le inculcó que el ejercicio físico podía ayudarle a controlar su padecimiento, así que siempre que sentía que sobrevenía uno de sus dolores de cabeza salía a caminar.
Deambulaba sin ningún pensamiento fijo en la cabeza esquivando la luz que hería sus ojos y le atormentaba. Dio vueltas y revueltas sin rumbo fijo, intentando olvidar el hecho que las provisiones hurtadas del internado se le estaban agotando y que en pocos días tendría que recurrir al robo para lograr sobrevivir.
Pensando o quizás intentando no pensar llegó a un parque cercano donde se topó con unos 20 ó 25 integrantes de Los Hijos del Neón. Al percatarse de ello intentó retroceder pero ya era demasiado tarde. Así que hundió con ahínco las manos en los bolsillos e intentó seguir su camino pasando desapercibido entre la multitud. Miraba con estupefacción como el grupo de integrantes de la pandilla se reían mientras se pasaban entre ellos botellas de maistock y cigarrillos.
Pronto dejó de escuchar las risas al ser reemplazadas por los murmullos burlones de “Muñeco, hey muñeco”. Pronto no pudo dar un paso más. Se encontró de frente con un pecho que le cerraba el paso. Intentó retroceder tan sólo para encontrarse con un par de manos que lo empujaron hacia delante mientras escuchaba como el coro comenzaba a aumentar su volumen y su velocidad hasta convertirse en una salmodia infernal. “Muñeco, habrá muñeco esta noche. Los dejó hacer adelantando sus manos ya no tanto para defenderse como para evitar una caída fácil, un golpe no buscado. Estaba acostumbrado al juego desde sus primeros días en el internado. Allá le había costado poco, un par de dedos rotos, a lo más una pierna. Sabía que en este juego se le iba la vida. Más por costumbre que por deseo empujo el cuerpo más próximo a él. Su acción le valió un “ohhhhh” de reconocimiento y la vinculación de más participantes al juego.
Sintió un puntapié en su trasero, un puñetazo suave, casi una caricia, en la boca del estomago. Una mujer aruñó una de sus mejillas. Alguien escupió su rostro. El dolor de cabeza se incrementaba en notas punzantes. Lanzó un puñetazo hacia el rostro equivocado más cercano a él, el rostro de Skin. La multitud enmudeció.
Escuchó una voz ronca que susurraba por lo bajo, “habrá muñeco está noche”. No se dejó amilanar. No se percató que era un muchacho de quince años en frente de un coloso psicópata. Sintió, más que ver, una hoja de pedernal alzarse a escasos centímetros de su rostro. Mierda, pensó. No tenía ninguna esperanza en el círculo de muerte que se había formado en torno a él y el que esperaban fuera su asesino.
Skin, siniestro, comenzó a jugar con su presa. Amagó una puñalada al estomago. Atón la esquivo con facilidad para encontrarse con un puño de roca que le rompió los labios y un diente. Sin saber cómo sacó ánimos para sonreír. Contraatacó con una patada a la entrepierna de su adversario. Skin adivinó, el golpe y lo lanzó al suelo.
Atón se sintió extrañamente cansado. No alcanzó a levantarse cuando una patada contra su costado le robó el poco aire que tenía. Rodó sobre si mismo para alejarse del líder de Los Hijos del Neón. Escuchó risas y abucheos. Se levantó y se lanzó contra los pies de Skin lanzándolo de espaldas al suelo. Este se lo quito de encima de un golpe. Ahora ambos sonreían.
Giraron en círculos estudiándose entre tanto. Skin lanzó una puñalada que le atravesó el hombro derecho. Atón cayó de rodillas y lanzó un puñetazo contra la nariz de Skin tomándolo de sorpresa, arrancándole un grito de dolor. No perdió el tiempo lanzó una nueva patada al cráneo de Skin derrumbándolo. El dolor del puñal clavado en su hombro acalló su temprana cefalea. Su vista se aclaró. Sin ninguna piedad, convirtiéndose de repente en un animal instintivo se arrancó el puñal de su cuerpo y se lanzó con él hacia el estomago de Skin que se erguía furioso. Este detuvo una vez más el ataque del muchacho intentando desarmarlo. No tuvo éxito. Sintió los dientes acerados de Atón perforarle la muñeca.
De repente se encontró en una situación descontrolada. El muchacho se debatía con una furia desesperada. Al fin el puñal cayó al suelo pero cuando fue a recogerlo se encontró con una bota que se estrelló contra su rostro y lo sumió en la oscuridad. El combate había terminado.
Atón cayó de rodillas ante el cuerpo inmóvil de su enemigo. Escupió una flema sanguinolenta contra el césped y aulló hacia el cielo. Su dolor de cabeza era un lejano recuerdo.
Nadie se acercó a él. Nadie lo felicitó por su victoria. En el círculo de rostros que lo rodeaba sólo atisbó perplejidad y un asomó de temor supersticioso.
De repente se sintió casi alegre. Tomó en puñal de su enemigo y se irguió de nuevo sin saber muy bien que se esperaba de él.
Pronto el mismo Skin se lo enseñaría.

EXTRACTO DEL LIBRO: TRIBUS URBANAS, UN AVATAR MODERNO. ESCRITO POR EL DOCTOR EN ANTROPOLOGÍA URBANA, FERNANDO GALVEZ.

En el neolítico las armas de los hombre primitivos sufrieron cambios, se refinaron, se hicieron más letales. Las tribus de aquella época se prepararon para ejercer nuevas funciones.
Con el descubrimiento del fuego los rostros de estos hombres se suavizaron, se hicieron más humanos. Así mismo las tribus urbanas se fueron civilizando, utilizaron nuevas estrategias para la caza y la expansión de sus territorios. Nuevos líderes sustituyeron a los viejos. Eran necesarias nuevas voces para asumir los nuevos desafíos, ya la brutalidad no podía ser la única respuesta.

MIS OJOS SE LOS LLEVÓ LA MUERTE. ARTÍCULO PUBLICADO EN EL DIARIO “EL COSMOS” DE LA CIUDAD DE KALI EL DÍA 21 DE ABRIL DE 2008.

Por Ruperto de las Casas.
En el día de ayer Emiliano Jaramillo vio por última vez la luz, y no por no haber pagado el último recibo de los servicios, sino por convertirse en una nueva víctima de “Los Hijos del Neón”.
Emiliano era un hombre trabajador que en verdad no merecía esta suerte. Después de tener una humilde casa en el barrio Cacique Suamox y ser padre de familia, tuvo que presenciar como una facción del reconocido grupo arrasaba con todo lo que amaba.
“Fue horrible, afirma esta pobre víctima, vinieron a eso de las seis de la tarde con antorchas en la mano, incendiando todo a su paso. Yo salí con mi familia antes de que le prendieran candela a la casita pero eso no les bastó. A mi mujer la golpiaron y la violaron en mitad de la calle. Mi hijo Hector, de 8 años, intentó ayudarla y lo único que logró fue que lo golpiaran hasta que se le fueron las luces. A mi hija de 15 años se la llevaron y no he sabido nada de ella. A mí, después de ver como violaban a mi mujer me agarraron a patadas y luego me sacaron los ojos. Lo último que pude ver fue como a mi señora le arrancaron una oreja. Yo hoy lo único que le pido a las autoridades es que me ayuden de alguna forma ya que me quedé sin casa y sin familia”
Este es uno de los testimonios de una de las tantas víctimas de la nefasta y sangrienta ola de violencia que tuvo lugar ayer en la ciudad al celebrarse un nuevo aniversario de la existencia de “los Hijos del Neón”

ANIVERSARIO SINIESTRO. ARTÍCULO PUBLICADO POR EN EL DIARIO EL 21 DE ABRIL DE 2008. INFORME ESPECIAL DE ANGELA SOFIA SEPÚLVEDA.

REUTER
AGENCIA EFE
UPI
Una nueva escalada de violencia y barbarie se vivió ayer en la ciudad de Kali al celebrarse el tercer aniversario de “Los Hijos del Neón”.
Desde muy tempranas horas se recibieron informes de actos de vandalismo en diversos sectores de la ciudad a parecer protagonizados por jóvenes vestidos con la indumentaria de la reconocida tribu urbana. Ya en horas de la noche se reportaron varios incendios en diferentes puntos de la ciudad y atentados a cuarteles de policía y edificios públicos.
Aunque se trataba de una ola de violencia anunciada de antemano la militarización de las calles no fue suficiente. A las fuerzas del orden público se enfrentaron miembros de la tribu en grupos pequeños y armados tan sólo con lanzas, arcos y piedras disparadas con hondas.
Hasta la madrugada los ataques habían dejado 150 muertos entre representantes de la fuerza pública, miembros del grupo subversivo y civiles. Se han reportado al menos unas 200 personas mutiladas y multimillonarias perdidas entre asaltos y actos vandálicos.
Esta nefasta celebración se atribuye al aniversario de la muerte de la menor de edad Silvia Lorena Valencia en un enfrentamiento entre la policía y la pandilla conocida como “Los Areperos” liderada por el autodenominado Skin, reconocido líder de “Los Hijos del Neón”.
Se espera que el día de hoy las autoridades realicen una excursión a la ZV58a3 reconocido hogar de la mencionada tribu urbana.

ZV58a3: UN VISTAZO AL INFIERNO. ARTICULO PUBLICADO EL NÚMERO 249, FEBRERO DE 2008 EN LA REVISTA TRUMAN CAPOTE POR LA PERIODISTA LUISA FERNANDA ANGEL.

Kalí es una ciudad tropical ubicada a menos de una hora del océano pacifico en la que sus calles parecen trazadas por Picasso y Dalí en una noche de embriaguez. Sin embargo mientras se transcurre por ellas no se puede dejar de notar la calidez de su gente así como su disposición inmediata para cualquier actividad relacionada con el ocio, especialmente si tiene que ver con el baile y el aguardiente. En sus ojos se nota una disposición de amabilidad, civismo y miedo.
El miedo apareció en Kali hace poco más de cinco años con lo que entonces parecía una idea magistral del alcalde de aquella época, las Zonas de Violencia Controlada. Con ellas se buscaba delimitar con claridad los cinturones de miseria que la rodeaban como a toda ciudad principal para así encontrar mejores soluciones a los problemas que tenía. Sin embargo seis meses después se comenzaron a perfilar como núcleos de una violencia extrema.
Si bien desde su existencia como cinturones de miseria en donde se agrupaban desplazados, marginados, drogadictos y pandilleros la violencia era un pan de cada día; la presencia de fundaciones de interés social, organizaciones no gubernamentales y grupos internacionales de apoyo a menores y mujeres cabeza de hogar hacían el hambre y la necesidad medianamente llevaderas al tener un poco de esperanza.
La idea del gobierno municipal fue llevada a cabo como un experimento por un grupo de sociólogos, antropólogos y psicólogos sociales. La primera fase del proyecto consistía en cerrar las inmigraciones a los cinturones de miseria para tener un control sobre el número de habitantes y sus necesidades básicas. Sin embargo al iniciarse la nomenclatura de los sectores se observó un efecto colateral no esperado. Así muchos barrios aledaños a las nuevas ZVC comenzaron a aislarse con mallas, muros y cercas para diferenciar su condición de las de sus vecinos. Aunque en un principio las autoridades declararon estas medidas como extremas e ilegales, diferentes recursos legales obligaron al gobierno municipal a permitirlas y reconocerlas. Hoy en día las ZVC permanecen encerradas con mallas y alambres de púa en un sentido más que físico. Al entrar en ellas se puede sentir un ambiente diferente, más hostil, más callado. Los ojos de las personas reflejan el recelo y la miseria.
La más representativa de las Zonas de Violencia Controlada es la ZV58a3 que abarca los antiguos barrios del Vallado, Manuela Beltrán, El Retiro, Mojica, Charco Azul y Comuneros. Para entrar a unos de estos sectores marginados es necesario acudir a instancias departamentales y municipales, firmar un documento en el que se descarga a las autoridades de cualquier responsabilidad sobre la vida o la muerte del curioso. La ZV58a3 es peor que una tierra de nadie, es el hogar no reconocido de “Los Hijos del Neón”, cuyos hechos han dado la vuelta al mundo. De hecho son ellos quienes dan la verdadera autorización para nuestro ingreso.
Las vías de la ZV58a3 son poco más que caminos de herradura a cuyos costados se alzan tugurios como tumores putrefactos. A la vera de estas viviendas se pueden encontrar tanto ancianos drogados como perros hambrientos o cadáveres de muñecas. Innumerables niños, todos ellos con el vientre hinchado, signo inequívoco de la desnutrición, nos miran con vacuidad elevando sus manos suplicantes hacia nosotros. Las moscas vuelan por doquier introduciéndose a la menor oportunidad en las bocas y las fosas nasales de personas y animales. A nadie parece importarle.
Tres jóvenes, con el torso descubierto, taparrabos sobre los jeanes sucios manchados de sangre y armados con lanzas rematadas en puntas de piedra, nos siguen para protegernos. No hablan pero la sonrisa a flor de piel parece confirmar toda la impiedad y alevosía que le atribuyen los medios. La sensación de caminar en Calcuta se incrementa con cada paso que se da, al esquivar heces y cadáveres de animales ya irreconocibles por su nivel de putrefacción.
Pero la idea de una Calcuta en cuyo corazón se pudiese encontrar a una Madre Teresa se pierde por completo al ingresar a lo que parece ser una plaza central rodeada por estacas coronada por cabezas tanto de animales como de seres humanos. Es en este lugar donde se encuentran Los Hijos del Neón.
Aparentemente ellos no sienten ningún recelo, por el contrario responden las preguntas que se les formulan y posan para las cámaras con arrogante displicencia. Un grupo de aproximadamente 450 jóvenes que oscilan entre los 8 y los veintitantos años de edad, conformado por hombres y mujeres en aparente igualdad, es el corazón canceroso de este sector donde parece no existir un lugar para la esperanza. Un sector que se abandona con el corazón oprimido y lágrimas ardientes en los ojos.

EXTRACTO DE “LAS NOCHES DEL INFIERNO”. ARTÍCULO PUBLICADO EN EL DIARIO “LA NACIÓN” EL 12 DE FEBRERO DE 2008.

Poco a poco las noches en Kalí se han convertido en una tierra de nadie. Un toque de queda tácito suena a las siete de la noche mientras los últimos trabajadores apuran el paso para ingresar a sus casas. Es a esta hora también en que las nuevas huestes nocturnas se toman a la ciudad, todos ellos parecen tener las mismas características, jóvenes entre los 12 y los 22 años de edad. La mayor parte de estos habitantes nocturnos visten con jeanes y taparrabos, portan armas confeccionadas en piedra o hueso, se maquillan con sangre y tierra, se afilan los dientes y se matan los unos a los otros en ordalías sangrientas y descontroladas.
Aunque se han intentado medidas desesperadas como la militarización de la ciudad, no han tenido más resultados que el aumento del número de enfrentamientos y perdidas materiales. En el último enfrentamiento salieron heridos 23 soldados en tanto que 4 resultaron muertos. El número de bajas y heridos entre los pandilleros es desconocido.
Al ser interrogado por este medio de comunicación el Capitán Angus de la policía de Kalí afirma que todos los esfuerzos deberían dirigirse a una toma de la fuerza pública a la ZV58a3, residencia de los autodenominados “Hijos del Neón”. Para el Capitán Angus, si se ataca el corazón de este fenómeno se tendría un éxito mayor en las operaciones.

ANTROPOLOGÍA DE LA VIOLENCIA. EDITORIAL PUBLICADA EN “EL DIARIO” POR CARLOS SÁNCHEZ PSICOLOGO SOCIAL ESPECIALIZADO EN PROCESOS DE PAZ. 24 DE NOVIEMBRE

Lo sucedido en Kali en los últimos días es verdaderamente lamentable. En estos hechos se ven reflejadas todas las acciones erróneas de las políticas del gobierno municipal. Ya por su sola existencia las Zonas de Violencia Controladas son una agresión en contra de las minorías sociales y económicas de nuestro país. Más aún si la pobre excusa que se tiene para su sostenimiento es la facilidad de reclutamiento de personal para las fuerzas armadas.
Con las Zonas de Violencia Controlada el país está violando todos los acuerdos humanitarios internacionales existentes y eso hoy en día a nadie parece importarle. No es sorprendente entonces que personajes como Skin, el líder de la pandilla “Los Areperos”, existan. Tanta rabia, soledad y aislamiento necesariamente han de engendrar violencia.
Urge encontrar soluciones verdaderas dentro de los cinturones de miseria. Medidas que remedien no que aplique el lema de esconder a los pobres que parece estar aplicando nuestro gobierno municipal.

EXTRACTO DEL LIBRO: SKIN, UNA BIOGRAFÍA NO AUTORIZADA. ESCRITO POR LA PERIODISTA ELIZABETH RUALES.

Hace poco encpntré esta nota sobre Skin.

Hijo de un padre alcohólico quien abuso de él repetidas veces con la complicidad de su madre drogadicta, Skin sólo conocería la violencia como forma de comunicación valida. A los doce años asesinó a su padre y violó a su madre.
Esta sería la primera de muchas de sus compañeras sexuales. A los diecisiete años fue encarcelado por la policía durante una batida en la ZV58a3 en la que resultó muerta una niña de quince años llamada Silvia Lorena Andrade. La niña fue victima de los disparos cruzados entre la policía y la pandilla de Skin, conocida en ese entonces como “Los Areperos”.
Por un motivo hasta ahora desconocido la muerte de dicha niña resultó de crucial importancia para Skin...

Vistos bajo esta óptica, los acontecimientos protagonizados por Skin no son simples acciones terroristas (palabreja tan de moda en la época) sino una cruzada en busca de retaliación, de venganza y, por qué no, de justicia. Acaso las acciones realizadas bajo esta divisa no hayan sido las correctas pero bajo la visión retorcida de Skin si fueron justas.

EXTRACTO DEL LIBRO: TRIBUS URBANAS, UN AVATAR MODERNO. ESCRITO POR EL DOCTOR EN ANTROPOLOGÍA URBANA, FERNANDO GALVEZ.

Ha sido un trabajo tedioso comenzar a recopilar la documentación acerca de los Hijos del Neón. Sin embargo aquí hay un extracto relacionado con el anterior.

... por supuesto no podemos mencionar este fenómeno omitiendo su cuna, Kalí. A mediados del año 2008 surgió una agrupación subversiva autodenominada “Los Hijos del Neón” quienes pusieron en jaque a las fuerzas policiales y toda la estructura social y económica de la ciudad y sus alrededores. En el año 2015 dicho grupo se hacía cargo de un territorio que escapó de la Zona de Violencia Controlada, la tristemente celebre ZV58a3, que le vio nacer para extenderse a los suburbios de la ciudad de Madein...

Al contrario de lo que se pensó al inicio, “Los Hijos del Neón” no eran pandilleros. Excedían los lineamientos de comportamiento de cualquier pandilla. Se acogieron dentro de parámetros comportamentales dignos de una tribu neolítica en expansión, eso les permitió sorprender siempre a las fuerzas tanto policíacas como militares. Su objetivo nunca fue apoderarse de un barrio sino un territorio que los alojara con comodidad y les permitiera autonomía sin depender de ningún gobierno excepto el suyo. Para dejarlo claro apelaron al terror y al caos.
Su surgimiento se debió a dos factores, el establecimiento de las Zonas de Violencia Controlada y el liderazgo de un psicópata, de un avis raris, como Skin.

EXTRACTO DE LA EDITORIAL DE DAVID EMILIO SIERRA APARECIDA EN LA REVISTA MAISTOCK, FANTASÍA Y CIENCIA FICCIÓN, CORRESPONDIENTE AL NÚMERO 546

La revista Maistock, dedicada a la Fantasía y la Ciencia Ficción, es una de las publicaciones más solidas e influyentes de la Maistock Corp. Recapitulando sobre toda la documentación que existe sobre Los Hijos del Neón publico un extracto que me parece relevante para no dejar que la discusión sobre esta Tribu urbana se enfríe.

Comúnmente se cree que la ciencia ficción y la fantasía son subliteratura escapista que en nada se compromete con la realidad social en la que se halla inmersa. Nada menos cierto. En este número cedemos la palabra a escritores, sociólogos, antropólogos y psicólogos, entre otros científicos, dispuestos a jugarse el cuello realizando sus observaciones y análisis de los últimos acontecimientos sociales y su relación con la ciencia ficción latinoamericana de la última década. Lo hacemos además porque creemos que se está gestando un cambio importante, un cambio que afecta nuestra visión de la realidad.
Mas como no queremos que nos acusen, una vez más, de especuladores fantasiosos, voy a referirme en este espacio a los diferentes hechos que confirman esta hipótesis:

Primer Hecho. Cada vez es más acusada las declaraciones tanto de personal militar como civil de extrañas figuras aladas en los cielos de Taz-Nel, Kalí y Madein. El objetivo de su aparición no ha sido confirmado hasta ahora por nadie.
Aunque aparentemente este hecho no ha tenido mayor consecuencia que el avistamiento de platillos voladores a finales de la de cada de 1970 su relevancia social y religiosa ha sido mucho más importante, siendo equiparable a la visión de los cometas a finales de siglo durante la edad media.
La visita de este tipo de criaturas a nuestra tierra es una metáfora social del cambio que se está gestando.

Segundo Hecho. Relacionado con el punto anterior tenemos una mayor fragmentación de las creencias religiosas. Esto ya es un hecho concretamente visible. A lo largo de la Autopista suroccidental de Kalí se pueden contar al menos 83 tipos de iglesias diferentes, desde la Iglesia del Cristo de Palo hasta los Sacrantísimos Seguidores Freudianos del super-yo Divino; desde los Amanuenses del Espíritu Santo hasta los Ortodoxos onfalistas; desde los Testigos de Jehová hasta los Seguidores Agnósticos del Buen Padre; y todos ellos divididos por su interpretación del libro sagrado conocido como Biblia según una u otra revelación. Faltaría enumerar aquí además todas las demás creencias surgidas a partir de las alambicadas simbiosis entre las diferentes creencias predominantes y las disciplinas más o menos científicas humanistas existentes.
Esta fragmentación no es más que el reflejo propio de la angustia que nuestro tiempo ha generado en el ser humano.

Tercer Hecho. La existencia de esos modernos campos de concentración gubernamentales denominados Zonas de Violencia Controlada. Estas dichosas Zonas de Violencia Controlada no son más que el intento infructuoso y torpe del gobierno por mesurar de alguna manera el creciente flujo de desplazamiento de personas de las zonas rurales a los cinturones de miseria ya existentes.
Este vano intento gubernamental de lavarse las manos frente a un fenómeno descontrolado no ha causado más que unas estadísticas ingenuas de reducción de crímenes amparados en unos indicadores estadísticos de violencia esperada versus violencia real, además de traer consigo un fenómeno particular en la cultura de nuestra sociedad. Hacemos referencia, por supuesto, al surgimiento de lo que el doctor Fernando Gálvez, ha denominado “Tribus Urbanas”...

EXTRACTO DEL DIARIO DE ATÓN

Ha llegado a mis manos la fotocopia de un manuscrito. La carta que acompañaba las copias aseguran que se trata del diario de Atón, el lider de los hijos del Neón. Sin saber de su veracidad pero considerándolo un documento de interès publico iré publicando algunos fragmentos.

Toda mujer es inconmensurable, es infinita. No hay quien pueda en verdad sondear sus abismos, ni la más tenue de sus depresiones. El cuerpo de una mujer es etéreo, elusivo, implacable, una ilusión atroz desprovista de piedad y sentido. Su longitud no se puede medir en centímetros ni kilómetros, hacen falta unidades astronómicas para acercarse a su misterio. Y aún así no es suficiente. Quien se jacta de ello no es más que un mentiroso, un embaucador de la peor especie.
No es suficiente la oportunidad. Cuantas veces no he tenido su cuerpo a mi disposición, conozco cada uno de sus secretos, cada estría tiene una correspondencia en la estructura del universo. No me atrevo.
No es suficiente el deseo. He sentido la esencia de su secreto cuando en las noches, después de la batalla, se tumba desnuda a mi costado, lubrica y dispuesta ante el menor de mis deseos. He sentido su urgencia desenfrenada y la he amado en el cuerpo de otras mujeres, de otras ilusiones que no se le comparan en importancia.
No me atrevo.
Tras ella, en ella, a través de ella, está abierta la trampa de la mentira, de la claudicación definitiva a la locura del solipsismo. La eterna masturbación de mis sentidos.
Sé que el otro se ríe ante mi tormento, ante mi impotencia frente a lo irreal, ante la oniria.

LEYENDA DE ATÓN

Relato escuchado a un cuentero en la Plaza de San Francisco.

Dicen que se armó la chupamelculo aquella noche legendaria porque el hombre de negro que estaba sentado en la esquina del bar andaba cabreado, al parecer sin motivo alguno, y sólo esperaba una pequeña digresión en el espacio-tiempo para desatar su ira.
Entró, al menos eso cuentan, Cuando “Puto´s” recién había abierto. Depositó su armadura sónica sobre la barra, en gesto de antinatural confianza, y pidió una botella de whisky barato porque a esa hora aún no servían maistock; y cigarrillo tras cigarrillo fue encendiendo sus ojos a medida que el bar se iba llenando. Cuando la hembra de ojos verdes y curvas sensuales entró fue el único que no volteó a mirarla. Y aunque algunos se dieron cuenta nadie sospecho nada excepto el guitarrista de la banda que se metió un pase para conjurar el escalofrío.
Nadie notó tampoco la llegada del pirobito de arete dorado y cabello recortado a la moda con su grupo de mansitos porque fauna como esa era habitual en el chuzo, además el pogo era fuerte y el animo esta alegre, aunque quizás el de negro lo supo, a pesar de que iba en su tercera o cuarta de maistock, pero esos son sólo rumores.
Cuando el pendejo del arito, dándoselas de conquistador, invitó a la hembrita de mirada esmeralda a un marciano todo el mundo se timbró, incluso el aromático humo de los baretos que algunos habían encendido cayó en el silencio. Todos sentían que en el ambiente se movía algo grande pero no podían imaginarse que tan grande. El de negro nada más levantó la mirada que hasta ese momento había mantenido clavada en el vaso de licor. Incluso el más lerdo de todos sintió en ese momento un corrientazo capaz de freírles el culo y el guitarrista de la banda decidió que era tiempo de otro pase, pero de ahí no pasó la cosa y todo el mundo volvió a su película.
Los que se hicieron los tarumba, que fueron los que quedaron para contar el cuento, dicen que si al pirobo no se le hubiera ocurrido ponerle la mano encima a la hembra nada había pasado, pero con tanta carne de buena calidad al frente son pocos los que se resisten.
Nadie se explica como el hombre de negro supo lo que estaba sucediendo, quizás tan sólo captó en el aire que el de arito iba en busca de ligue y pensaba haberlo encontrado. El caso es que se irguió en toda su altura que no era poca, con los ojos encendidos como hierro al rojo vivo y exudando un calor tal que abrasaba el corazón de los que encontraba a su paso. Se dirigió hacia el lugar donde estaban el pirobo y la hembra con un andar tambaleante que, aseguran, no era propio del maistock. A pesar del silencio que se hizo, tan denso que se hubiera podido cortar con un cuchillo, no se escuchó ninguna palabra; aunque claro, eso no importaba. De alguna forma se sabía que él de negro no había alzado la voz, incluso cuando se piensa mejor, es posible que ni siquiera hubiera hablado. Pero el de arito se envalentonó porque andaba con su combo, o porque tenía miedo, quienes estuvieron ahí no se atreven a decirlo, e hizo lo que nadie con dos dedos de frente hubiera hecho, empujó al hombre de negro. Nadie supo de donde salió e cuchillo de piedra que de un momento a otro el de negro tenía entre sus manos. Pero eso es lo último coherente que se supo. Lo demás fue tan sólo una barahunda, cuentos de viejas, o de niños que es peor.
Dicen que cuando el barman iba a sacar el bate para ponerle fin a todo de la manera tradicional, la hembrita saco un boquifrío y sin pensárselo dos veces le voló la mano al barman, luego comenzó a disparar a diestra y siniestra sin importarle a quien tumbaba. Mientras tanto él de negro no se quedaba atrás e iba decorando con sangre fresca y una que otra tripa el piso de Puto`s.
En ese momentos e oyeron las primeras sirenas. Los que se hicieron los tarumbas pensaron que ahí se había acabado todo, que la hembrita y el de negro no pasaban de ahí. Pero, claro, se habían equivocado. El de negro recuperó su armadura sónica y la hembrita recargó el boquifrío. En cuanto se asomaron a la puerta los tombos los agarraron a plomo pero parecían rezados porque más de uno cayó pero ni una sóla bala les dio a ellos.
Salieron por la puerta grande y unos cuantos pocos los vimos comos e marchaban, sin volver la vista atrás, sin mostrar miedo, como un par de guerreros, como todos unos Hijos del Neón.

Los Hijos del Neón y Kalí

Es increíble como somos capaces de adaptarnos y mutar. Es increíble como lo que en algún momento nos impresionó. Los Hijos del neon, siguen aquí, regresaron en silencio, se tomaron de nuevo la ciudad y seguimos tan tranquilos, como si nada hubiera pasado ni pudiese pasar.
Hace unos pocos meses los medos de comunicación no hablaban de otra cosa, hoy esta Tribu urbana es más fuerte que nunca y nosostros simplemente la aceptamos como un decorado, un telón de fondo, o un niño haciendo pataletas.
Es extraña la indolencia, es extraña la memoria, pero al fin y al cabo quiezás eso es lo que nos permite seguir deambulando en esta Tierra de Muertos.

Again

El ejercicio de la escritura no perdona separaciones ni olvidos. A él no le importa todo lo que tengamos que hacer, ni los libros que temgamos que firmar, ni los trasteos que tengamos pendientes. El oficio de la escritura es celoso y tiránico.
La editorial X. me ha encargado dos libros sobre mitos y cuentos, sin embargo aunque lo he intentado varias veces no he podido arrancar. A veces considero que podría dedicarme a algo menos demandante, que sé yo, promotor de lectura, expositor o mecánico de autos. Pero la demanda sigue y a aveces siento que mi cabeza puede estallar en algún momento si no pongo mis ideas sobre el papel.
Trabajar, trabajar, trabajar es la consigna. La Maistock Corp. además quiere que me deje de pávadas y escriba esa novela de la que siempre les hablo pero a la que nunca le he dedicado toda mi energía.
Y mientras tanto el mundo no deja de hacer sus exigencias, ocho meses pasan volando y ya se tienen que tener listos los tramites de hospitales, centenas de pañales, miles de biberones, decenas de vestidos para hadas y/o duendes, no sé por donde caminar sin tropezar con un juguete o un babero o los restos del útimo antojo de chocolate con ají de Isabel.
Cuanto quisiera unas vacaciones...

CANSADO

Jornadas extenuantes, días inclementes, la cotidianidad que no deja hacer nada y sin embargo no hay ninguna cotidianidad, todo está cambiando de la manera más rapida posible.
Sien embargo el trabajo no deja, Isabel no deja, el trasteo no deja....

REENCUENTROS

Anoche muy tarde Isabel me ha convencido de que salgamos. Ya que aún no he desembalado mis libros inistí a mi vez en realizar una parada en una librería cercana.
La librería resultó ser una sala con unos pocos libros y estantes pero con una buena colección. Mientras yo miraba algunos libros de fantasía ella comenzó a apilar libros de cuentos infantiles. Nos sonreímos con complicidad.
Estaba hojeando un tomito de Silvia Valencia, "La Maleta", que al fin me lleve a casa, cuando fui abordado por un niño pidiéndome un autografo.
No me había percatado pero en la parte superior de la librería había un viejo cartel promocional de uno de mis libros de cuentos. Es la primera vez que me percato del paso del tiempo.
Entrando al restaurante encontré a N. O más bien N. me encontró a mí.
N. es un antiguo compañero de colegio, con los años nos encontramos ejerciendo en el mundo de las letras desde puntos de vista diferentes.
Anoche me habló y entre copas y chanzas terminó confesándome que no entendía mi último libro. Es que es rarísimo, me repetía una y otra vez mientras se mesaba los cabellos.
No he leído a N. En verdad sus libros no ejercen sobre mí la menor atención. Lo último que supe que escribió fue una novela sobre el secuestro del hijo del presidente. La novela fue un exito y ya va por su tercera reimpresión. No tengo nada contra lo que escribe N. Pero si me parece muys sospechoso que no pueda ingresar en un relato de fantasía porque le parece rarísimo. De hecho el problema no es sólo con mi libro, es con Borges, Cortázar, Díaz, Vasquéz hasta con Valencia. N. sólo se mesa sus cabellos y repite su negación como un mantra: "es que es rarísimo".
La fantasía, quise decirle, es la posibilidad de reelaborar los conceptos del mundo y del universo para hallar nuevos constructos y posibilidades; es una toma de distancia que hace que el mundo sea soportable. Al fin y al cabo en el fondo, cuando hablamos de fantasía, estamos hablando de fe.

Esta mañana Isabel me ha despertado moviendo mis labios con sus dedos, como hacen los niños pequeños para sonar como un carro viejo. No he podido hacer más que deternillarme de la risa y luego me he encontrado esa sonrisa en su mirada. Esa sonrisa que sólo puedo amar.
Creo que al fin estoy saliendo de esta temporada de oscuridad. Al fin estoy saliendo del bosque después de haber sido devorado por el lobo.

CAMINO

Te enseñan que el camino es uno, que no hay porque dar vueltas y revueltas, que madurar es centrase y asentarse, la mujer, los niños. Es cierto, quizas sea lo que hay que hacer, he sido infinitamente feliz en algunos momentos y de mi vida no tengo mucho de que arrepentirme. Un par de corazones rotos, un par de juguetes tirados, las cupas cotidianas, esas que nos son comunes a todos.
Pero qué hombre si se le diese el don de ver lo que le espera no se opondría precisamente con todas sus fuerzas a cumplir su destino, quien sería tan majadero de conocer su hado y salir después a cumplirlo a pie juntillas. eso sería un desperdicio de tiempo, si ya conoces un sendero para qué volverlo a tomar si hay doscientascincuenta posibilidades de vida, de decisiones, de mundos.
He tomado las decisiones que he tomado y me las merezco porque lo he hecho a ciegas, esa es nuestra fortuna.
Y sin embargo, a veces... a pesar de todo me dan unas ganas inmensas de irme a navegar como Stevenson o cruzar el desierto como Rimbaud o como un león sin sitio fijo, sin familia, sin oriente ni norte ni sur.
Es sólo a veces, pero que fuerte es en esos momentos, que ganas de incendiarlo todo e incluso de dejar una estela de cadaveres a mi paso (acabo de cometer un erro en los grandes nveles de paranoia norteamericanos ya soy un caso a rastrear, pero diré, tranquilos hermanos norteamericanos, no es su sistema el que me ha engendrado sino otro muy distinto). Lo de los cadaveres es sólo cuando la ira ante tanta miseria me aborda, por lo regular es tan sólo el deseo de abrir la puerta y vivir la aventura como la canción del Hobbit de Tolkien.
Que hambre d emundo tengo, que hambre de camino, de plazas, de montañas, de otros cielos más límpidos, de esperanzas inscritas en los muros de las bodeguitas y de los almacenes; que hambre de letras siento, de ternura, de amor y también, por qué no, de rabia y sufrimiento. En resumen, que hambre de pasión, que sed de sangre o de asfixia tengo hoy.

Los caminos s extienden a lo lejos y sólo lamento tener que elegir...

CARTA A SIMONE

Estoy abulico. Es una sensación que tengo desde la muerte de mi madre pero sospecho que sus inicios están más allá. Detesto verme así pero no sy capaz de hacer nada para evitarlo.
Ayer Isabel ha desahogado toda su ira contra mi cuando la deje subiendo a ella todas las cajas de los libros. Tiene toda la razón por supuesto pero lo peor es que no me importa. En este momento pocas cosas me importan, debo decir que incluso la pasión por el proximo nacimiento de mi hijo (estará a finales de noviembre Simone, aún es demasiado pronto)se ha bajado un poco.
Me gustaría interesarme más por lo que te ha pasado, en realidad me disculpo por mi actitud pero lo único que quiero es ver pasar las nubes por el cielo.
Te daras cuenta además que me he cambiado de vivienda, antes vivíamos en un pequeño apartamento pero al fin tuvimos lo suficiente para tener nuestra propia casa.
Temo que incluso mi labor como disparaletras esté llegando a su fi, al menos por un tiempo. Afortunadamente ya he cumplido de sobra mis compromisos por los proximos dos años y nada me obliga a entregar un producto nuevo ahora.
¿Qué es lo que te ha pasado? debo preguntar, aún queda alguna chispa en mí, debil pero algo es algo.
Cuentamelo todo. Tal vez tu reanimes algo de mis ganas de hacer algo, cualquier cosa, matar un planeta, construir un ciempies, pero algo al fin y al cabo...

ÚLTIMAS NOTICIAS DE ATÓN

Ya está confirmado que la masacre acaecida la semana anterior en Puto´s fue protagonizada por Átón en compañia de alias "Narya". La noticia fue dada hoy a las cuatro de la tarde por los diversos medios de comunicación.
Es la primera noticia que se tiene acerca de alguno de los miembros de la tribu urbana. Si es cierto que Atón se encuentra en la ciudad es muy probable que en las proximas semanas se reinicie la ola de violencia y brutalidad de hace un mes.
Es curiosos además que esta sea la primera vez que se refiere la compañia de una mujer a cualquiera de los lideres de Los Hijos del neón, Aun cuando esta tribu urbana tienen miembros de ambos sexos, ni Skin ni Atón habían sido vistos en compañia femenina.

PARA LA COSA -Boceto para un cuadro de El Bosco -

Me deslizo, repto, babeo, me arrastro humillado, por siempre, para siempre, con gusto por disgusto. Soy la cosa que se pierde en medio del infierno, soy la cosa que existe hace tanto ya que parece ser sólo otra parte del paisaje, otra roca, otra hierba, otra alma atormentada.
Lo que nadie me cree es que me gusta estar aquí.
Soy un trozo de alma que alguien se olvido por error en un bolsillo o una cartera o quizás en el agua sucia de un jarrón. Lo sé todo por supuesto, las verdades y mentiras, las exageraciones y las negaciones, lo callado y lo anunciado a los cuatro vientos. a veces viene y me dice el director: Cosa (así me dice él), tenemos un inquilino nuevo para que nos digas cuando miente y cuando es sincero y por cada mentira le desgarraremos un poco de su alma y si estas de suerte entonces tal vez diga tantas mentiras como para que tengas una compañera cosa.
Como ya habran adivinado el jefe es algo así como mi amigo, o algo así como que quiere jugar a ser mi amigo o como que le gustaría ser mi amigo pero todavía no se decide. Claro, aquí queda todo entre nos, no es que vayan a salir de chismosos, de correveidiles. yo sé que al fin y al vabo no importa, total no soy más que una cosa, un pedazo de alma rota que se quedo por error...

CARTA A JULIETA -Bosquejo para un cuadro de Cervantes-

No sé que pretendes Julieta, el amor no crece en las copas de los árboles, no lo encuentras enterrado a 1 pie del suelo. El amor se construye, se contempla, se cuida como una flor. El amor, Julieta, no es ese jardín de recreo en el que te estás solazando...
Y sin embargo...
sin embargo, cuando te veo Julieta hay algo que me acosa, que me embarga, que me rompe por dentro, es algo a lo que no le tengo nombre y que está ahi al alcance de la mano del que yo era hace 20 años. Pero hace mucho pasaron esos 20 años, pasaron dejándome marcas y rasguños y dolores en los huesos y tos cuando paso de la cajetilla diaria. Una tos seca que sé a ciencia cierta que me está matando. Y en la muerte no hay tiempo para el amor, más aún si se trata de una muerte dolorosa, de esas que te enclaustran meses en un hospital, conectado a tubos infrahumanos que desconocen el amor.
Olvidalo Julieta, ya tengo una cita planeada con una amante negra que busca hincarme sus garras y sus dientes y sus plumas de odio y llevarme a un sitio que no tiene lugar para ti...

CARTA A SIMONE

Ya ves mi querida Simone como ante tu silencio tengo que tomar de nuevo la voz. He tenido porblemas ultimamente, lo que más me pesa es que las palabras se desgranan ahora con lentitud y de cada tres dos caen muertas como piedra.
Es dificil escribir ahora, dificilisimo. Si antes el papel corría como agua entre mis dedos, ahora parece una tortuga reumática y asfixiada. La muerte de mi madre me ha afectado más de lo que creías, ha sido una descarga de infantería a mis murallas naturales. Curiosamente una de las cosas que más me preocupa en este momento no es el pasado sino el futuro. La fragilidad de ese niño que viene en camino.
Isabel ya no me aguanta sabes, ando más preocupado que nunca solicitando examenes y visitas al médico. Ante el mínimo asomo de nauseas o molestias llamo al medico y entro en colera cuando me contesta que es normal y que no lo joda a las dos de la mañana.
Me desconozco ahora cuando me miro al espejo, así de palido y descuidado estoy. Ya te imaginarás el resto.
Creo que es todo lo que tengo que decir por ahora. Sigo pendiente de ti, espero que no hayas perdido el camino amarillo a Oz.

UN ADIOS

No hubo entierro. El feretro se fue por una cinta infinita que se dirigía hacia las fauces del infierno. No pude evitar la imagen del cuerpo de mi madre sentándose de repente y clamando porque se le dejara salir. Anoche esa imagen me despertó con un sudor frío.
Mi padre no me habla, dice que si no hubiera estado en esa maricada de poner mi vida en peligro a cada rato hubiera podido pasar más tiempo con mi madre y, sobre todo, la hubiera hecho sufrir menos. Yo ya no sé.
Alguna vez que hablé con ella me dijo que se sentía orgullosa de lo que estaba haciendo auqnue temía por mi y que todas las noches encendía una vela al Sagrado Corazón de Jesús para que me fuera bien. Mi madre no alcanzó a conocer a su nieto, creo que le hubiera caido bien.
Me fumo un cigarrillo ahora y enciendo una vela en la ventana para que ella no se pierda si quiere venir a visitarnos, a mi, a Isabel o a su nieto aún no nacido pero al que le hubiera gustado conocerla para jugar con ella al caballito, al gato y al ratón o a lo que sea que juegon los nietos con sus abuelas.
Te enciendo una vela madre, no quiero que pierdas el camino entre tantas sendas abiertas en este Tierra de Muertos.

MI MADRE

Mi madre ha muerto. Después de más de dos años de luchar contra el cáncer y creer que había ganado la batalla la enfermedad hizo su reaparición y en solo tres semanas de agonía, dolor y sufrimiento puso fin a su vida.
Acabo de llegar del hospital donde un medico cabrón ha terminado diciéndome que así es como suelen terminar estas cosas.
En verdad me vale una mierda que así sea como se terminen las cosas. Mi madre fue una mujer solitaria que luchó a pulso con la vida para poder intentar satisfacer sus deseos ya a los 45.
Hubo muchas cosas que quedaron sin decir entre ella y yo, muchas cosas que lamento que no hayan sucedido. Sé que se sentía orgullosa de mi y de como me ha ido en los últimos años, sé también que sentía una suerte de verguenza porque nunca fui alguien útil a la sociedad en los terminos en que ella entendía la palabra utilidad.
Eso ya no importa hoy, hoy es sólo un cuerpo más que habita esta miserable Tierra de Muertos.

RESPUESTA ABIERTA A SIMONE

http://botandocorriente.blogspot.com/2008/08/no-jodas-que-no-es-amor-respuesta-jean.html

No lo llames Amor querida Simone, ponle el nombre que quieras, el nombre no niega el significado de las emociones. A decir verdad el aMor tal y como lo conOce la sociedad hoy en día deviene a partir de las novelas de caballería y su Invención del amor cortes. Es decir tiene poco más o menos quinientos años, versus los miles de existencia de la raza humana. Dale el mismo nombre que le das a esa emoción que te embarga cuando estabas leyendo ese tomo de la Torres Oscura de Stephen King, cuando exhibías esa sonrisa de felicidad al acompañar a Rolando de Galaad y su Ka-Tet en busca de la Torre Oscura.
Los nombres poco importan, las emociones perviven a pesar de los nombres, tu llamas momentos de felicidad a lo que has vivido en Kalí y que son esos momentos los que tejen la compleja relación que tienes con esta Tierra de Muertos.
Yo soy diferente en muchas cosas por supuesto, antes que los momentos felices prefiero hablar en primer lugar de las cosas negativas porque estoy harto del pesimismo que la gente exhibe de manera hipocrita al hablar de la ciudad. No basta sino un fin de semana de borrachera para que a la gente se le olvide los problemas de este burgo de mierda en el que vivimos, burgo en el que las clases dominantes han ido convirtiendo paulatinamente una tierra que antes tenía alguna suerte de esperanza.
No creo mucho en la gente de Kalí, no creo en su sonrisa bobalicona cuando los Hijos del Neón han destrozado el lerdo transcurrir de nuestra vida cotidiana (sino hemos sabido muchos de ellos en las últimas semqanas es porque algo han de estar planeando, y no tengo las eguridad de que sea algo bueno), cuando están robándonos en nuestras narices con el cuento de la implementación de un Sistema Masivo de Transporte que Kalí no necesitaba.
Sin embargo también en mi hay algo de amor hacia esta gentecita. No creo que el amor sea sólo ese conjunto de destilados químicos con el que nos juega el cerebro, ni la fantástica emoción de la que nos habla el amor cortés que nos heredó la edad media, creo que el amor (una reciente adquisición en la evolución de la raza humana) es un complejo sistema biológico que busca asegurar nuestra supervivencia, un complejo constructo cognitivo -a veces pobre y triste- que puede hacer más llevadera nuestra existencia.
No lo llamemos amor, llamemosle fe o esperanza. Llamemosle de cualquier manera a lo que igual sentimos.
Espero tu respuesta por supuesto, y espero también que no sea tan tar´da y corta como la última.
un abrazo,
Andor Graut.

Kalí y yo.

Me gusta subir a la habitación y encontrar a Isabel dormida, comenzar lentamente a acariciarla, a recorrer el perfil de su cuello y detenerme en sus pechos, besar su espalda hasta detenerme y con mis manos bajar a su vientre. "No sé por qué me deseas - me dice- estoy hecha una marrana". Isabel no puede saber como la veo con sus cuatro meses de embarazo, no sabe hasta que punto eso no me importa. Me importa en cambio que noto callos en la punta de mis dedos.
Durante la última semana he estado escribiendo en una vieja máquina de escribir portatil con teclas de plástico, a la que le he nombrado "Crhistine" ya que parace tener vida propia. Tres errores y toda la página se va para la basura. Tengo que insertar de nuevo la hoja y en la reescritura me doy cuenta de los errores que de otra manera tendrían que esperar hasta la aparición de mi editor o una piadosa relectura que no me gusta hacer. Tengo una teoría ahora: cualquier escritor que este comenzando debería hacerlo con una de esos monstruos pesados del siglo pasado. Te sacan callos y la puta madre pero te enseñan a escribir. Creo que soy un mejor disparaletras ahora que lo que era hace una semana. Y eso es curioso, "Crhistine" me ha devuelto algo de la humildad que necesitaba (humildad, no modestia. la modestia siempre sera falsa no importa que alguien asegure lo contrario. Decir falsa modestia es un pleonasmo) para volver a escribir.
Sin embargo a mi esposa no le importan en este momento los callos. Mientras mi mano se sumerge en la sima arrancándole pequeños gemidos (espero que sean de placer sinceramente)ella espera otra recompensa, la de saberse satisfecha, amada, Única.
Sin embargo esto último ya no se lo puedo asegurar. Mi pequeño cruce de cartas con Simone me han hecho entender que de alguna manera en los años que llevo persiguiendo a Los Hijos del Neón, la ciudad se me ha ido incrustando en la piel, en la carne, en las venas. Soy otro y no tiene nada que ver en ello tener una editorial fija con la cual trabajar ni tener libros traducidos a más de 20 idiomas sólo en el último año. Seguir a Los Hijos del Neón, leer el Tarmadón, hundirme en las zonas de Violencia Controlada, visitar taz-Nel, Ucrania, Madein, han ido depositando en mi conciencia una suerte de salvajismo atávico, un cínismo del que sólo me salvan el amor por Isabel y el niño que esperamos.
Ahora, por supuesto, ese enigma autodenominado Simone, también ha despertado nuevas preguntas y rabias. ¿Cómo se puede ser tan ciego?, ¿cómo no se puede ver esa bestialidad que nos respira en la nuca a cada paso que damos?, ¿Cómo ser tan optimista en cualquier caso?
Lo único que quisiera ahora sería beberme una copa de Maistock. No dos ni tres, sólo una.

RESPONDIENDO A SIMONE (CARTA ABIERTA)

Esta es una respuesta la carta ubicada en:
http://botandocorriente.blogspot.com/2008/08/para-jean-paulandor-desde-el-ardor-de_06.html

Veo que me llevas ventaja mi querida Simone, sabes mi nombre en tanto yo no sé nada de ti, más allá de lo que dijiste esa noche, tu confesión acerca del ritual del Maistock y tu apego a esta Tierra de Muertos. Ah, por supuesto, lo que más me intriga, es hasta que punto sabes acerca del Tarmadón y su extraña y singular doctrina. Y, sin embargo Simone, a pesar de todas aquellas cosas que me contravienen, en lugar de sentirme repelido me hallo cada vez más intrigado.
Amar a Kalí no es una cuestión que solo te competa a ti. ¿Acaso no es una forma de amor la que profesan Los Hijos del Neón mientras la Tierra de los Muertos? Cada quien ama un pedazo de infierno en el que se pueda hallar más comodo. Los habitantes de Kalí ya estamos de antemano condenados no por la existencia de un ritmo cotidiano, con sus altibajos, sus sitios de encuentro, sus precios bajos, sus personas accequibles y esa música que a muchos se les pega en las venas y les impide pensar en otras cosas.
Pero estamos los otros, Simone, aquellos que hemos tenido que descender al infierno, que hemos sido testigos de la brutalidad, de la violencia y las mutilaciones, de los ritos ancestrales retomando el presente. No has sido tu Simone, la que ha tenido que escudriñar las paginas de la historia y encontrar las referencias a nuestro ángel tutelar: Buziraco.
Desdde un punto de vista general, Kalí no es mejor ni peor que los millares de ciudades que se extienden alrededor del mundo. Pero el mal se inscribe en cada una de sus calles, de sus alcantarillas, de los efluvios de las personas que la habitamos. el mal se engendra en Kalí, como las pulgas en los perros.
Huele a Kalí, olvida tus tragos de Maistock por el momento, y siente a Kalí, revuelcate en ella a las dos de la mañana, introducete en las Zonas de Violencia Controlada (no, nunca vayas a la ZV58a3 a menos que tengas vocación de suicida y quieras acabar con tu vida)y dime que tantas posibilidades de ensueño tenemos ahora.
A veces creo que incluso Eyanael se ha olvidado de esta Tierra de Muertos.
Espero saber de ti, para mi esa noche en la Plaza Botero se halla marcado de manera indeleble en mi memoria.

Carta Abierta a Simone

No te llamas Simone por supuesto, a pesar de tu pinta intelectual y tu mirada triste no te llamas Simone. Sin embargo eso no es lo que importa.
Ha sido por ti que he sabido como Skin escapó de la cárcel, como avanzaron ese grupo de amigos, complices y quizas amantes, como derribaron guardias y desperdigaron a la multitud con el único repulsor indemne. Como ese hombre-niño llamado Atón (por ti he sabido que es un hombre-niño) arrancó los barrotes de la celda (como en cualquier película del oeste)y se llevo a Skin en su repulsor, como el sol brillaba sobre la piel oscura de Skin y como Atón, vestido de negro, movilizaba sus huestes primitivas y bestiales.
Mientras me contabas todo vi como encendías un cigarrillo tras otro en la Plaza Botero, como interpusiste tu mano cuando desee tomarte una foto. Adivine otra historia detras de lo que me contabas, una historia que intuyo con muchos vericuetos y peligros que la hacen, precisamente, más interesante. No sé nada más Simone, sólo espero que visites este blog (espero no recordar mal cuando creo que te di la dirección allá en Madein)y leas esta carta, una carta abierta que es sólo para ti Simone.

SKIN

La celebración de los 452 años de la Tierra de Muertos fue celebrada con exposición de transporte masivo, muestras de baile de salsas, lanzamiento de libro del redimuerto Andres Caicedo (algún día sacaran sus cuadernos de colegio como gran hit literario)y, por supuestocon licor, asesinatos, violaciones y el espectacular escape de Skin de la carcel distrital.
La evasión, de la que sólo puedo dar cuenta ahora en mi viaje a madein, tiene todos los ribetes de la cinematografía, creo que el único leiv motiv que no apareció fue el de la lima dentro del pastel.
Bromas aparte, lo cierto es que el hasta hace unos meses líder máximo de Los Hijos del neón está libre de nuevo. Los resultados de las investigaciones sugieren que ahora los, miembros de la tribu urbana se han decidido a desperdigarse
temporalmente.
Para los interesados sólo les adelanto que una fuente de mediana confiabilidad me ha soltado que al menos Atón parece hallarse en Madein. Por supuesto, me dirijo hacia allá.
Cabe preguntarse qué sucedera ahora con Skin, de ser el lider de Los Hijos el Neón pasó a ser uno más dentro del grupo que conformó y ahora qué es rescatado (el único entre todos Los Hijos del Neón, que se hallan en poder de la policía)surge la duda sobre su verdadera posicíon dentro de la tribu urbana.
Por supuesto ninguno de los datos que se tienen sobre Skin son terminantes, tricofobico, vengativo, quizás psicopata, pero nada de eso nos dice nada sobre Skin.
Es hora de que alguien pueda dar respuestas.

MIEDO (Un Cuento)

Apartó el último arbusto y llegó al claro donde lo esperaban sus hombres. La pala en la mano, el dolor en los hombros.
Era una figura famélica vestida de cualquier manera. Sus cabellos estaban largos y revueltos, la barba una maraña inexpugnable, los ojos enrojecidos, fríos, sin expresión. Los largos años de lucha lo habían convertido en un hombre apático. Sólo la gigantesca 347 relucía en su diestra.
Miró a sus hombres, un puñado de desnutridos que se pararon con desgano ante su presencia para hacer un amague de saludo.
No hay ningún honor en esto, pensó. Los hombres vieron el asomo de una sonrisa en ese rostro y temieron lo peor. Como un perro se percató de la emoción que producía en ese puñado de hombres marchitos y sonrió con una mueca que pretendía ser amable y sólo resultó atroz.
– ¿Acaso tienen miedo? – preguntó.
Nadie contestó.
No tenía ninguna insignia que lo situara ante los otros ni ninguna razón especial para ser elegido como líder. Sólo era así, de una forma distraída todos creían que él si sabía lo que hacía.
– ¿De qué podrían tener miedo ustedes si estamos ganando la guerra, si son hombres? ¿De la muerte?
Un hombre bostezo sin darse cuenta, el fusil le colgaba con descuido del hombro.
– Digan algo, o es qué el gato se les comió la lengua.
Nadie dijo nada. Qué hubieran podido contestar, qué hacía mucho tiempo habían olvidado lo que era el miedo porque ya no recordaban lo que era el valor.
El hombre los miro evaluándolos. Una duda asomaba en su cabeza.
Eran apenas unos mocosos cuando iniciaron la lucha, ahora eran unos hombres famélicos que no sabían lo que querían.
Comenzó a desesperar empujado por los mosquitos, por el calor de esa selva maldita, por el hambre, por la sed.
A lo lejos un pájaro cantó. El hombre disparó en esa dirección. El estampido dejo todo en silencio de nuevo.
La desesperación hacía presa en él pero no permitió que le llegara a los ojos. Entonces hizo la pregunta esperando que alguien tuviera la respuesta, esperando ese alivio.
– Soldados – gritó y su grito sonó apagado y sin importancia en medio del silencio – ¿Por qué luchamos?
Silencio.
– Por la patria – contestó al fin alguien con una voz apenas más fuerte que la de un niño.
– ¿Y qué es la patria?
– La patria es el orden y la armonía de este país.
El orden y la armonía…
Las palabras le salieron sin saber que las iba a pronunciar.
– La patria, soldado, somos un puñado de estupidos que nos estamos matando – dijo. Y luego, con una voz vieja y cansada que no reconoció como suya – ¿Acaso alguien recuerda si éramos guerrilleros, militares o paramilitares?
Silencio. Ni siquiera él mismo recordaba quien lo había reclutado ni para qué.
– Pueden irse –ordenó.
Los hombres lo miraron atónitos. El hombre no se dio cuenta de ello. Sus nudillos estaban blancos alrededor del arma.
Les dio la espalda y se internó en la selva sin decirles nada, no le quedaba nada más para decir o hacer.
¿Qué éramos? Se preguntó.
Lo único que pudo recordar fueron las lustrosas botas que calzaba cuando inició todo. Ahora tenía los pies descalzos.
¿Qué éramos?
Cayó de rodillas sobre la tierra húmeda y escarlata. Se llevó el cañón del arma a su boca. No le sorprendió descubrir que sabía a lágrimas y sangre.
Sus hombres escucharon el disparo y comenzaron a caminar hacia cualquier parte.
La selva devoró implacable los últimos restos de la patria.

CARTA A ISABEL

Sí, Isabel, Kalí está ardiendo, las llamas que veo en el horizonte son reales, lejanas de cualquier metafora.
Sí, Isabel. Vamos a tener un hijo, te amo con todo mi corazón y mi alma. Sí, Isabel. Kalí es una perra herida que sólo se lame sus heridas y no le importa a quien sacrifica con tal de sobrevivir.
No, Isabel, no me puedo ir. Las arterias de esta ciudad son el reflejo de las mías, el calor febril que la inunda es el reflejo de mi fiebre y mi ira.
Es una puta ciudad enloquecida, te concedo toda la razón, es un burgo miserable e irredento, no lo voy a negar.
No me puedo ir Isabel, es una cuestión de orgullo, aunque Buziraco mismo escape del triangulo místico que le sirve como prisión, no me puedo ir. Es una cuestión de orgullo. No, Isabel, lo que sucede no es consecuencia de la situación política, social o económica, es un símbolo del devenir de los tiempos, de transformaciones espirituales que se tienen que dar. Es un No Más pronunciado por un monton de gamberros montados en motocicletas, vestidos con taparabos sobre jeanes y armados sólo con armas del neolítico. Esto, Isabel, es el culmen de una revolución ideológica que tenía que darse después de la corrupción, el narcotrafico, la guerrilla y el paramilitarismo.
No, Isabel no simpatizo con Los Hijos del Neón (quién podría) pero como los admiro. aunque tu no lo puedas ver ahora, ellos son héroes, están renunciando a todo para enfrentarse con un estado represivo que no puede brindarle garantías a nadie. Estan tomando esta maldita Tierra de Muertos y la están convirtiendo de nuevo en una tierra salvaje en la que podamos sentir que estamos vivos.
Sí, Isabel, aquí nacera nuestro hijo, aquí comprenderá que entre el cielo y el suelo no somos más que hormigas grises a las que todo debe maravillarles.
Sí, isabel, es mi última decisión, y tu me acompañaras con sangre en las manos, lágrimas en los ojos y una sonrisa en los labios. Esto se acabara pronto y sólo quedaremos de pie los que tengamos la esperanza de poder cambiar las cosas. Aquellos que huyen Isabel, sólo lo harán para caer en otros dominios, bajo otros yugos donde nadie pueda tomar decisiones.
Te amo Isabel por eso seguimos en Kalí.

Drogas

He estado observando lo último que he publicado y me parece imperdonable. Existe tanta incoherencia interna tanto sintactica como gramaticalmente que da miedo. No me reconozco como autor de lo escrito y sin embargo tengo vagos recuerdos de haberlo hecho como quien es obligado a reflejar una realidad atroz. Es verdad que la narración no omite mayor cosa de lo sucedido, también es verdad que es fiel a los hechos, es sólo que la forma de plasmarlo no parece adecuada, me resulta inocnexa. Por supuesto, el estar en una cama de hospital lleno de percoda y quien sabe que otras porquerías no ayuda. Aún ahora cuando tengo que soportar el renacer del dolor de mis tres costillas rotas y mi rostro lacerado, ahra cuando tengo que sufrir el banadono de los calmantes no me puedo explicar como Phillip K. Dick haya podido escribir bajo los efectos de las drogas (me he demoradomás de diez minutos escribiendo estas líneas ya que cada tanto me tengo que devolver al no entender en que maldito idioma estoy escribiendo).
En las últimas horas he recibido una grabación de un informante anonimo que da cuenta del interrogatorio de Skin.
No les voy a decir nada, son todos unos hijueputas, son todos unos hijueputas, son todos unos hijue...
(la voz es interrumpida por unos sonidos sordos que asumo que son golpes. Luego un estrepito metálico y una voz grave: Mierda vamos a tener que editar esta grabación)
Nada, creo, considero, opino, justifica la agresividad de este hecho. Aún cuando Skin nunca ha sido una de mis persoans favoritas no son justificables estos actos de barbarie.
El mismo informante anonimo me ha hecho saber que más de 200 personas velan alrededor de la estación de policía donde se halla recluido Skin. Se trata de una velada pacífica acompañada de cantos yvelas encendidas. La reacción de la fuerza pública no s eha hecho esperar y han surgido los primeros escuadrones de SMAD para prevenir cualquier situación.
Con el SMAD presente por supuestocualquier cosa puede pasar.
Tengo que dejar de escribir, Isabel amenaza con tirar el portatil por la ventana.

LOS HIJOS DEL NEÓN

Después del incidente del viernes sólo tengo claro que Skin está en manos e la policía.
Este viernes fue la exhibición de los repulsores creados por el Dr. Santiago Rengifo en el Auditorio Antanas Mockus. A las siente de la noche había más de 25.000 personas congregadas a la entradapara ver por primera vez el hallazgo del científico Colombiano.
Las medidas de seguridad parecían ser extremas.
Isabel no quiso acompañarme porque se hallaba indispuesta. Al final, con un amague entre melancólico y sonriente me libero de mis obligaciones conyugales para poder ir a la inauguración de la exhibición.
Fue una suerte que no fuera.
5 minutos después cuando los telones se abrieron y se dejaron ver esa extraña mezcla de tubos retorcidos con formas aerodinámicas comenzaron los disturbios.
He tenido acceso a las grabaciones de las camaras de seguridad. Todo comenzó dedde el techo, aunque nadie oyó nada. La policí maneja la hipotesis de que el ataque había sido orquestado desde adentro y que Los Hijos del Neón hubieran estadpo viviendo enlos ductos de ventilación y sobre los techos falsos por más de una semana.
Más de 60 hombres, todos con el torso descubierto, armados con piedras, arcos y flechas descendieron delos techos y produjeron el caos. El resultado delos disturbios fue más de 500 personas muertas y quizás el triplede heridas. La mayoría de losmuertos se produjeron ante las salidas de emergencia.
´Se encontró también una gran parte de personas mutiladas.
El ataque fue nefasto y brutal bajo cualquier punto de vista.
Dos de los ayudantes del Dr. Rengifo resultaron muertos en el atque.
Las escenas presenciadas fueron demasiado dantescas para ser descritas aquí.
El objetivo del ataque fue, por supuesto, los repulsores. Los tres modelos de prueba fueron hurtados.
En el escape uno de los repulsores resulto destruido y de los otros dos no se han encontrado rastros, aunque declaraciones de testigos situan la presencia de Objetos no Identificados en la vía a Madein.
Las autoridades continuan con la investigación.
Surgen cuestionamientos desde todos los frentes sobre las posibilidades de militarizar la ciudad y declarar ilegales las Zonas de Violencia Controladas.
Sin embargo intentos de controlar la ZV58a3 lo único que han reportado son grandes bajas en la población civil. Durante los operativos 30 personas han sido sindicadas de tener nexos con la tribu urbana.
Se esperan más resultados en las proximas horas.
Más que nunca Kalí se ha convertido en una Tierra de Muertos...

RECOMENDADO

He leído una muy bella historia de David Vásquez en: http://elnombredelarosa.blogia.com/
Vale, la pena, definitivamente vale la pena.

NOTICIAS DESDE LA TIERRA DE LOS MUERTOS

Cuando hay noticias como la de Nícolas muchas cosas pasan a segundo plano. Por unos pocos instantes he logrado despegarme de esta Tierra de Muertos pero el deber que me he propuesto no me permite el abandono.
Isabel tiene tres meses de embarazo y parecemos de nuevo recién casados.
Kalí sigue siendo el mierdero de siempre aunque las fuerzas del estado han logrado equilibrar, aparentemente, a los Hijos del Neón.
El proximo viernes 11 de Julio al fin se realizará, en el auditorio Antanas Mockus, la exhibición de los Repulsores hace semanas aplazada.
Mientrs tanto escribo, escribo de manera absurda, escribo como si no hubiera otra futuro u otro presente u otra realidad, escribo porque no sé hacer otra cosa, porque quieeo cambiar esta sucia realidad...
Escribo por mi hijo...

MIEDO

Con la noticia de Isabel el miedo se me ha ido pegando a los talones. miedo al futuro, miedo a esta Tierra de Muertos en la que habito, miedo a la consecuencia de cada una de las decisiones que tomo.
Por eso este cortometraje: Vendrán Lluvias Suaves, de Ray Bradbury, me afecta hoy tanto.
se que la estamos cagando, se que la cagamos, temo que este sea el futuro.

http://www.youtube.com/watch?v=53u4iD_Tkgc

NÍCOLAS

He terminado de leer uno de los libros que Isabel me dejó. Se llama la Bestia y la Bella de Silvana de Mari y es publicado por la Editorial Norma. Ni el título me atraía ni la escritora me decía algo. Isabel me lo había recomendado, había sido una de sus últimas señales de vida, por lo tanto lo leí. La historia es sencilla, la forma en que esta escrita es sencilla pero me sorprendió. Cuenta la vida de un príncipe convertido en perro. No hay abundancia de lenguaje pero tampoco hay ninguna condescendencia a pesar de que es calificado como un libro para niños de 7 años. Una historia sencilla narrada con maestría y que no se deja abandonar hasta que se termina. Abundan los recuerdos y la reflexión sobre la naturaleza humana. No hay pretensión, no la necesita. Es una pequeña obra de arte ahí, al alcance de cualquiera que desee tomar un buen libro.
Poco después de terminarlo y mientras hago zapping por la televisión oigo una llave en la cerradura y veo a Isabel entrando con dos maletas. Sorprendido noto que su vientre está algo más grueso. Nos miramos en silencio. La televisión desgrana unas frases muertas antes de que la acalle definitivamente. Isabel sonríe. No sé que hacer. Al final me decido y me dirijo hacia ella y la abrazo y me abraza y estupidamente noto por primera vez que está en embarazo y sólo puedo besarla y sonreír sin saber muy bien a que atenerme.
Has vuelto, repito, has vuelto y entonces ella se pone a llorar. Nos abrazamos con fuerza y la oigo decir se llamará Nícolas. Nícolas, repito entonces como idiota, Nícolas. Sólo entonces me doy cuenta de que estoy llorando y que ahora somos tres en este apartamento, en esta noche bendita de esta ciudad de mierda, de esta Tierra de Muertos a la cual nos oponemos hoy tan sólo por el milagro de la vida y porque es la única opción que nos queda ante la miseria y la muerte.

UCRANIA DESPUÉS

Ucrania es un país en constante progreso sobre todo por la preparación que se tiene desde ya para la eurocopa de 2012. No sé porque la gente insiste en que el clima es templado, ni siquiera ante el embalse de Kiev pude sentir algo de ese clima. Hay un frío que se te clava hasta en los huesos y al ver que tiritan el viejo desdentado o sobredentado más cercano te mira con una absurda comprensión en sus ojos grandes y húmedos y te sonríen. Entonces aparece el Vodka, nada de esos sucedáneos conocidos como Absolut o Smirnoff. No, Vodka Ucraniano, un aguardiente que te corroe por dentro causándote una ulcera de inmediato, y si tienes hígado débil incluso una cirrosis y, ya que vamos a eso, una pancreatitis.
Las mujeres eslavas son incomprensibles, tetonas, bajas e inevitablemente rubias, casi no tienen culo pero el poco que tiene lo mueven con una lascivia que promete experiencias de placer no experimentadas por alguien que no sea ucraniano.
El problema del exceso de Vodka es la escasez de dinero y una absurda sensación de no saber donde comienza tu pene y donde retumba tu cráneo, además del perenne recuerdo de la mujer que te ha abandonado.
Las calles de Kiev son un paraíso de orden transitado por coches ridículamente pequeños que parecen no llegar más allá de las 90 millas por hora.
Lo único con que tuve contacto fue con mi editor, una selección de cuentos escritos por niños al Norte de Kalí y el Criptonomicón de Neal Stephenson, además de algunas noticias contadas por mi editor (que se pudran sus buenas intenciones aunque me encanta saber que mi libro sobre Taz-Nel ha comenzado a venderse como pan caliente en las librerías de Crimen y Volinia).
Los cuentos me pudrieron el alma y me llevaron de nuevo a un baño de Vodka ucraniano. Eran cuentos escritos por niños entre los 8 y los 15 años, pertenecientes a una escuela, o grupos de escuelas cercanas, quienes estaban realizando un concurso de cuento. Si bien lo normal es encontrarse con historias patéticas, miserables y, por lo general, muy mal escritas, en esta ocasión me encontré con que las muertes violentas se han convertido en un pan de cada día al punto que el desmembramiento por motosierras es mencionado de manera casual en más de una historia y comúnmente como una anécdota que refuerza lo cotidiano del cuento. Lo irónico además es que este tipo de relatos constituyeron el 90% de los cuentos que leí. Es curioso también que esos balbuceos de cuentos te puedan romper de tal manera el alma.
De otro lado atormentado por el Jet-Lag he tenido que recurrir a leer los periódicos atrasados para enterarme entre otras cosas que el acto del Dr. Rengifo se ha pospuesto una semana por medidas de seguridad que se aplicarán en la exhibición. Se ha determinado que el nuevo líder de los Hijos del Neón se llama Atón y, al parecer, proviene de una escuela Jesuita exclusiva para niños expósitos. Bajo el liderazgo de Atón, la tribu urbana parece estar un poco más sosegada.
El libro de Neal Stephenson ha resultado ser sorprendentemente de buena calidad, un excelente tecno-triller que funde dos épocas y dos situaciones en aparente discontinuo para luego fundirlas con maestría.
Algo que me sorprendió a mi regreso fue encontrar evidencias del paso de Isabel por la casa. Las plantas regadas, el lecho tendido, la loza limpia, unos cuantos libros apilados y, lo más sorprendente, un cerro de libros, artículos y enlaces electrónicos sobre el escritorio con una nota manuscrita: “Creo que te interesarán”. Nada más verlos sentí que el mundo se me iba al suelo y desee como nunca un par de botellas de vodka ucraniano, maistock, o dado el caso, veneno para ratas.

NUEVO LOGRO EN EL PAÍS DEL SAGRADO CORAZÓN

En una sorprendente rueda de prensa el Dr. Santiago Rengifo anunció ayer ante los medios de Ucrania que la próxima semana El mundo será testigo de un hecho asombroso. En el auditorio Antanas Mockus de Kalí se realizará la exhibición de los Retropulsores, los primeros aparatos que demuestran la aplicabilidad de la energía antigravitacional.
El Dr. Rengifo se enfrentó ante la opinión publica hace poco más de un año cuando anunció la probabilidad física de la antigravitación y la posibilidad de usarla como fuente de locomoción a precios muy inferiores a los combustibles de hoy.
Hasta hace poco la antigravitación no había sido vista sino como fuente de especulación en las revista de ciencia ficción.
El Dr. Rengifo se encuentra en Ucrania para recibir un grado honoris causa de la Universidad Nacional de Ucrania. De comprobarse el éxito del trabajo del dr. Rengifo se le considera desde ahora un candidato insuperable al premio Nobel de Física de este año.

PARENTESIS

“Debe estarse quemando en el Infierno”, esa fue una de las declaraciones del ministro de defensa, y utilizado como titular por un periódico del Sagrado Corazón de Jesús, cuando comunicó la muerte del llamado “Guerrillero más viejo del mundo” hace ya una semana.
La frase es triste porque de alguna manera refleja todo el deseo retaliativo que hay detrás de la llamada seguridad democrática. Y antes que, como a cualquiera que emita una opinión desfavorable de los entes gubernamentales, se quiera ver aquí alguna nota a favor de la guerrilla debo aclarar que como cualquier persona entrada en razón estoy en contra de cualquier manifestación de violencia.
La frase también es triste porque refleja en afán oportunista de un ministro que saltándose todas las formalidades buscó anotarse un gol que le correspondía. Es triste además como se busca con desesperación el cuerpo de Marulanda para determinar si su muerte fue de manera natural o fruto del “exitoso” plan de seguridad democrática que ya lleva más de un centenar de delaciones y una mano cortada en el proceso. Si esto no se parece a una vendetta entre mafiosos no sabría muy bien con que compararlo.
Pero lo triste del caso es saber que la persona que murió (si, persona aunque sus acciones le hayan brindado la connotación de monstruo) es fruto de una guerra fratricida que es anterior a la pugna capitalismo comunismo y que en el caso del país del Sagrado Corazón proviene de las disputas por el poder entre el liberalismo y el conservatismo.
“Debes estarse quemando en el infierno” es un momento triste para cualquier país que ven como sus dirigentes están enfrentados en un ataque personal, como si matar personas fuera la mejor opción; como si tomar el mismo camino que hemos denunciado como condenable fuera consecuente con nosotros mismos.
Hoy desde Ucrania y con un asco del que aún no me sobrepongo escribo esta nota, sobre todo al enfrentarme al hecho de que en Kalí las pandillas de las Zonas de Violencia Controlada están siendo reclutadas para ubicarlas como carne de cañón frente a la guerra abierta contra “Los Hijos del Neón”.
P.D. Muy triste también el hecho de que un medio de comunicación nacional supuestamente serio utilice una frase tan amarillista para vender

UCRANIA

La peor consecuencia de los adelantos modernos es sin duda alguna el jet-lag.
Desde el momento en que el avión despego pude sentir como pocoa poco iba dejando mi alma atrás, quiza aferrada al recuerdo de Isabel o a cualquier cosa que pudiese aferrar.
Ucrania es fría y no bastan las pildoras de serotonina para que deje de sentirme como un paria expulsado de quiens abe donde. Ucrania es fría y parecen sacadas de alguna époce entre 1920 y 1940 en el país del Sagrado Corazón.
Las mujeres me parecen igual a los hombres y los hombres igual a los niños o los enanos.
Ucrania es fría, siento un dolor que se me clava en los huesos a medianoche y maldigo a mi editor por haberme enviado aquí sin siquiera pedir mi consentimiento.
Así que aqui estoy, sintiendome un poco vampiro, un poco zombie, un poco idiota lejos de mi Tierra de Muertos.

DE NUEVO DESDE LA TIERRA DE LOS MUERTOS.

Para los que llegaron tarde…
Kalí es una de las tres ciudades principales del País del Sagrado Corazón. Es una tierra azotada por una violencia sin sentido protagonizada por innumerables pandillas y entre ellas se destaca una denominada “Los Hijos del Neón”. Durante el último año ésta pandilla, reconocida como tribu urbana por los estudiosos, se ha dedicado a expandir su territorio escapando de los guetos conocidos como Zonas de Violencia Controlada.
Mi nombre es Andor Graut. Soy un periodista que se ha dedicado a recoger algunos de los hechos de esta Tierra de Muertos y sus alrededores. En este blog he dado a conocer las inverosímiles historias de La Dama de Madein, la primera parte de la historia de Buziraco, las ruinas de Taz-Nel el Faro de Kalí, las perversidades de la Ciudad-Lumpen y la pequeña historia de mi vida.
Recientemente he sido reclutado como Disparaletras para la Maistock Corp., un grupo editorial pequeño pero poderoso.
Desde este blog he intentado hablar de los Gifty, los Arist y los Maklind, taxonomías de existencia elaboradas a partir de un texto antiguo y, aparentemente, apócrifo conocido como Tarmadón. Se supone que este libro ha sido inspirado o escrito por una deidad arcana conocida como Eyanael.
Estoy casado hace poco tiempo y en este momento mi esposa, cansada de mis permanentes viajes y de la violencia de Kalí se ha refugiado con unos familiares lejanos en la Ciudad-Burdel de Suamox.
Para los que llegaron tarde esta es la historia de una ciudad y su cronista, la Historia de Kalí que configura mi propia existencia.
Para los otros, los fieles, gracias y esperen grandes cosas porque a pesar del abandono, la tristeza y el maistock estoy de nuevo firme en esta Tierra de Muertos para revelar toda la podredumbre que yace bajo su cieno…
Dejen sus comentarios.

BOTELLA

¿Cuanta verdad se puede hallar en el fondo de una botella de Maistock?

LA ISLA

Anoche, hastiado y sin saber muy bien que hacer, me dirigí hacia los libros de Isabel y encontré esta pequeña joya de Armin Greder y publicado por Lóguez. Su argumento no pudo haber sido más exacto ni patético. La Isla, libro ilustrado para niños, es un acercamiento a la intolerancia y el miedo a los otros, al otro que no reconocemos como projimo, al otro que nos roba el aire que respiramos, al otro que está esperando un sólo instante para ocupar nuestro lugar. Tales parecen ser la reflexiones de los habitantes de una isla cuando su pescador recoge a un extranjero en medio del mar y lo lleva ante el Pueblo.

La Isla hace parte de la galería de los horrores de Isabel, quien siempre se ha negado a leer sólo a leer historias con final feliz a sus alumnos.

Isabel, ojalá nuestra historia tenga un final feliz...

LA LECTURA (IN)COMPETENTE

Esta mañana recibí una llamada de mi editor quien enterado de mi situación con Isabel está decidido a distraerme de cualquier modo. ¿Por qué no me acompañas –me dijo– a una conferencia de la editorial esta tarde? Puede ser instructiva. Incitado por hacer cualquier cosa y por quitármelo de encima (es capaz de dar las mismas razones en círculo por un tiempo interminable), decidí acompañarlo y me encontré con él en La Ballena de Jonás, uno de esos restaurantes típicos de Kalí.
La conferencia, ala que parecían haber ido cientos de maestros, fue de lo más ilustradora; el tema era la Lectura Competente.
Por lectura competente la conferencista, de cuyo nombre me niego a acordarme, se refería a un tipo de lectura que daría como resultado que las personas se pudieran defender en la vida. Es decir, que la lectura pudiera convertirse en algo útil de diversas maneras. Social, por ejemplo, sería perfecta para tener una buena conversación; formativa, ser capaz de llenar formularios sin errores; educativa, llegar a la respuesta que el maestro cree que siempre es la única; políticamente correcta, la estandarización del status quo y la incapacidad de ser crítico.
La lectura competente no resultó ser más que la búsqueda de mantener los patrones políticos establecidos por el gobierno imperante (no sólo el de ahora, sino el de hace diez años y el que tengamos dentro de veinte sin importar los colores de bandera), es decir busca perpetuar la existencia de alfabetos funcionales, así como hay personas con síndrome de Down funcionales o autistas funcionales o psicópatas funcionales (aquellos que no matan una mosca pero ¡que ganas que le cargan a la pobre!).
Lo peor de todo era ver como la conferencista, su nombre sea recordado en el infierno, mezclaba conceptos, autores y partes del cerebro con el fin de dar verosimilitud a su discurso, que por lo demás me pareció de un fascista subido. Y como siempre, en este país del Sagrado Corazón, se hacía un eco constante a aquello de la utilidad de la lectura en el mundo real. Es decir, cualquier cosa inverosímil no es digna de tener en cuenta.
La dichosa cartilla que acompañaba la charla reproducía varios afiches de instituciones comerciales a los cuales se les podía hacer lectura; lecturas que por supuesto eran guiadas por preguntas que no admitían más que una respuesta preestablecida como correcta desde el principio de los siglos. Lo peor de todo es que, como ya han dicho varios autores, aunaba la promoción de lectura con la promoción de la escritura, mas en el colmo de la perversidad aseguraba que no se le debía dar a los niños una hoja en blanca (¡Oh, el más sacro de los horrores!), que debía acompañarse esa promoción con una hoja que sedujera, ella –acotó – por lo general incluía una serie de preguntas para guiar el proceso de lectura.
La verdad no sé si mañana encuentre trabajo. La ausencia de Isabel me tiene con un humor de perros y lo único que atine a hacer, una vez salí de ese anticipo del infierno, fue putear a mi editor y de paso a todos los procesos editoriales.

SOLO EN LA TIERRA DE LOS MUERTOS

Isabel se ha quedado en Suamox por tiempo indeterminado. La decisión la tomamos los dos más por motivos de seguridad que de afecto.
Si huímos todos de la Tierra de los Muertos entonces habremos dejado que ellos ganen. de igual forma la Ciudad-Cloaca tampoco es lo mejor, muchos de los grandes males se hallan allí.
Aquí todo parece lo mismo pero al mismo tiempo ha cambiado.
enciendo un nuevo cigarrillo para dar inicio a la gaceta de los horrores.
1. Skin no ha muerto, sigue vivo pero ha sido desplazado del liderato de "Los Hijos del Neón" por uno que se hace llamar Atón.
2. Atón ha sido el nombre en que se le llamaba al sol en el crepúsculo para los egipcios.
3. Después de más de una semana de escaramuzas "Los Hijos del Neón" han tomado aproximadamente el 30% de la ciudad y por el momento han dejado de expandirse.
4. Hay nuevos habitantes en la Tierra de los Muertos, visten de negro y algunos paracen tener espadas en su espalda, como malditas versiones sin gracia de Highlander.
5. La ola de crímenes menores no cesa. estos crímenes menlores incluyen la habitual cuota de violaciones, robos, asesinatos, niños pasados por la licuadora, despedazados por motosierras y hombres asados por sus madres en cualquier esquina (no es broma, es una realidad brutal y atroz).

estoy solo en Kalí y no creo que pueda soportarlo....

SUAMOX

He tenido que pasar más de dieciocho horas en un bus por culpa de los Hijos del Neón, en su último ataque, a punta de piedra, yesca y pedernal, destrozaron tres aviones y de alguna manera incomprensible destrozaron la pista del aeropuerto. Así que por lo tanto, mis últimas horas las he pasado al lado de un borracho que no dejaba de incordiar, de tras de una gorda suprahumana que se las arreglaba para deformar el espaldar de su asiento y cerca del niño llorón más desesperante del planeta.

Suamox, la ciudad-puta, es una pileta nauseabunda de hedor y catastrofe, al menos en su entrada. En este momento estoy en un hotel piojoso (no encontré nada bueno, todo estaba reservado u ocupado) y muero de asco y ansiedad.

Isabel aún no contesta.

ISABEL Y SUAMOX

Isabel no llama ni contesta el teléfono ni mis correos electrónicos. Sus familiares tampoco me dan información sobre ella.
No escribo hace una semana. Mi trabajo como Disparaletras de la Maistock Corp. me preocupa pero no me quita el sueño, Isabel si. Veo las noticias y pienso en la nota desesperada que aquel hombre escribió hace algunos días en este blog, esa nota extraña que hablaba sobre zombies, pienso también en los Gifty que cada vez parecen más comunes (algunos hablan sobre bandadas que vienen desde Taz-Nel (la editorial quiere hacer el Lanzamiento del libro en la Feria de Suamox como una sorpresa), Pienso en esa extraña y triste tribu urbana que asola esta Tierra de Muertos, pienso en mi encuentro con Darlon Noar, pero sobretodo pienso en Isabel.
La casa parece un chiquero. He leído todos los libros para niños y jóvenes de la biblioteca de Isabel, esos libros que siempre me parecían la promesa del hijo sobre el cual Isabel y yo hacíamos planes a corto, mediano y largo plazo. Me alimento de comida chatarra y cigarrillos.
Leo la nota de Isabel por enésima vez y ese Necesito un tiempo para pensar me duele en lo más profundo del corazón.
Voy a Suamox, el corazón de las tinieblas en este país del Sagrado Corazón, este país con sus Narco-Guerrilleros-Para-Políticos que lo están infestando todo; voy hacia la Ciudad Oscura, la Ciudad Laberinto, la Ciudad Burócrata, la Ciudad de Mierda que me ha robado lo que más quiero.
Mando al diablo todo aquello que me obsesiona, organizaré mis maletas y me perderé en el tétrico laberinto de mi indolencia y mi confusión e iré en busca de Isabel doquiera se halle en las entrañas de ese monstruo que devora ilusiones vestido de neón.
Como habitante de esta Tierra de Muertos tengo derecho a viajar a los suburbios del infierno. Visare mi pasaporte y sin Virgilio me hundiré en los Nueve anillos de Suamox…

SOLEDAD

Han sido días movidos en Kalí. Los muertos parecen haber salido de sus tumbas e iniciado un abatalla contra los vivos ( al menos así lo afirma un visitante del blog, quiene en una nota desesperada, precipitada y confusa afirma que seremos pronto una tierra yerma). Los Hijos del Neón siguen haciendo de las suyas, sin embargo nada de eso me importa. Cada noche tiene mucho de terrible al acercarme a casa y saber que Isabel no está conmigo.
Soy un abestia que ha perdido su capacidad de estar sólo, que ha perdido la costumbre de estar consigo mismo en paz.
Me descubro, curioso, olfateando otras carnes a mi paso, observando como si en cualquier momento fuese a iniciar la cacería. Pero en evrdad no es la carne lo que importa, son las horas eternas frente al ordenador sabiendo que ella no está allí esperándome.

AL FIN....

En http://elnombredelarosa.blogia.com la esperada obra deCarlos Sánchez, como celebración del día del Idioma, "Los Payasos Marcianos Travestis y la Merétriz Intergaláctica"